År två: Bli en romanförfattare (genom fusk)

[Franz]

(Står som Franz Ung i boken)

Fyrkanten som försökte vara en triangel

Sven stegade, lite försenad som vanligt, in i Fyrkanten. Nu hette denna byggnad egentligen något helt annat, men Fyrkanten var ett bra namn. Byggnaden i sig var fyrkantig, fönstren var fyrkantiga och de små båsen med datorer man satt och jobbade i var fyrkantiga. Framförallt var jobbet fyrkantigt, bildligt talat det vill säga. Hans jobb går i korta drag ut på att svara i telefon, lyssna på vad kunden upplever för något slags problem med sitt bredband och göra sitt bästa för att rätta till bekymret. Ibland kommer något oväntat samtal, som att någon vill bli vidarekopplad till en annan avdelning eller köpa till en extra tjänst, men tyvärr inträffar sådana spännande händelser inte särskilt ofta.

Innan arbetspasset började gick Sven in på toaletten. Fiskade upp plastflaskan ur väskan. Flaskan var en gång full, men nu finns bara en skvätt kvar i flaskans botten. Tårar. Hans egna tårar som han samlat och tagit tillvara på varje gång han blivit ledsen. Och de gångerna har varit många. Om någon skulle svara honom varför han dricker sina egna tårar skulle han nog inte kunna svara. Den enda vettiga förklaring han skulle kunna ge vore att han känner att om han dricker sina tårar så är det nästan som att de aldrig helt lämnade honom. Och då var han aldrig ledsen egentligen.

Han satte sig vid datorn och loggade in i systemet. Anders, killen som arbetar i båset
bredvid honom, drog munnen till ett snett leende.
“Försenad igen?” frågade han, trots att det snarare lät som ett konstaterande.
Sven tittade ner i tangentbordet, illröd i ansiktet. Han vågade prata med Anders, som är lite av en rebell (om man nu kan vara en sådan i kontorsmiljö). Av någon anledning kan han komma gliringar eller småelaka kommentarer till chefer och medarbetare och bara mötas av skratt eller high fives. Förra fredagen, just när alla skulle gå för dagen, ropade han ”Sisten ut är en kundtjänstarbetare!” och mottog en våg av applåder och gapskratt. Sven brukar ofta tänka att han skulle våga säga sådana saker, men han känner på sig att folk skulle bli arga om det var han som sade det. Det är annorlunda när det är Anders som håller på sådär. Hans är så charmig och så snygg att han kommer undan med det. Sven tänker ofta på att Anders är charmig och snygg. Att han egentligen nog skulle vilja säga det till honom.

Sven avbröts i sina funderingar av att Thomas nonchalant gick förbi och knackade på hans
bås.
“Chefen vill prata med dig!” sade han illvilligt och strök handen genom sitt kortklippta hår.
“V-vilken av dem?” stammade Sven fram.
“Maria”, svarade Thomas flinande.
Sven drog efter andan. Avdelningen har två chefer. Den ena av dem, Jenny, brukar alltid vara snäll och beskedlig. Hon lyssnar på vad folk säger och när hon har invändningar eller kritik har hon ett sätt att prata som mer påminner om en öm mamma än en auktoritet. Maria är precis tvärtom. Det dröjde månader innan Sven lärde mig hennes namn, för i hans huvud omnämndes hon bara som Draken. Hon är elak, bitsk och verkar få något slags nöje i att sätta folk på plats. Dock kan det finnas vissa fördelar i att bli skickad till Maria, snarare än Jenny. Då alla på arbetsplatsen tycks vara medvetna om att Jenny är den snälla så brukar hon ofta prata med de anställda om de ligger riktigt illa till, medan det är vanligare att Maria skäller ut folk för småsaker som inte är avgörande för ens fortsatta anställning.

Sven gick åter in på toaletten. Den trygga platsen på arbetet, kanske den enda platsen han tycker om. Han plockade fram flaskan igen och sörplade maniskt sina bittra tårar. För varje klunk, en tröst. En del av honom själv började komma tillbaka. Sven funderade över vad som egentligen är en själv. Vilka delar av honom är Sven? Han satte sig på toaletten. Han var inte bajsnödig egentligen, men tvingade fram en liten korv. Lämnade sedan toaletten utan att spola. Så att en liten del av honom fanns kvar på toaletten istället för att gå in till Maria.

Så fort Sven kom inte på Jennys kontor blev han påmind om hur mycket han hatar det. Inredningen är så pass opersonlig och minimalistisk att det mer kan liknas vid ett förhörsrum. Som kronan på verket satt Jenny i sin formella kavaj, sin minutiöst kammade page och sitt giftiga leende bakom skrivbortet med armarna i kors. Sven steg in och stod fåraktigt kvar vid dörren.
“Kom närmare”, väste Jenny och vinkade med sitt beniga finger.
Sven tog några tveksamma steg närmare hennes skrivbord, men stannade upp när han kommit halvvägs. Han visste inte riktigt vad hon menar med ”närmare” och ville inte göra henne upprörd. De stod och tittade på varandra i tysthet i några sekunder. Hon sade ingenting, bara stirrade på honom med sina ilskna ögon. Han harklade sig tyst. Jenny reagerar inte alls. Efter ytterligare några sekunder slog hon ut med armarna.
“Nå?” sade hon strängt.
Sven förstod inte vad hon menade. Ville hon att han skulle säga något? För ett flyktigt ögonblick kom han att tänka på Anders. Han skulle säkert kommit på något bra att säga.
“Jo, alltså…” började Sven, men kom genast av sig.
“Ja?” sade Jenny frågande.
Han kom inte på något mer att säga, så han borrade händerna i fickorna så djupt han kunde och stirrade skamset ner på den beiga heltäckningsmattan.
“Det var inget”, mumlade han, knappt hörbart.
Jenny skrattade högt. Ett sådant där gällt, elakt skratt som bara hon kan frambringa. Hon skakade på huvudet och tittade på honom, ungefär på samma sätt som man tittar på en olydig hundvalp. Hon lutade sig sedan framåt mot honom och viskade:
“Varför jobbar du här egentligen?”
I panik funderade Sven över vad han skulle svara. Vad är det nu igen man brukar säga när chefer frågar sådana saker?
“Jo…för att utvecklas liksom…utvecklas här på jobbet och som…som människa.”
Det lät inte bra. Sven förstod inte varför det inte lät bra, det är väl sånt man brukar säga?! Jenny verkade inte heller tycka att det lät bra, för hon fnös högt och himlade med ögonen. Sedan borrade hon åter in sin blick i hans och väste:
“Och till vilket pris skulle du vilja utvecklas här?”
Vad menade hon? Vaddå ”pris”? Ville hon löneförhandla? Innan han hann fråga fortsatte hon:
“Vill du bli chef här? Så är det, va? Du vill ha mitt jobb?”
Sven vaggade lite på ena hälen och försökte komma på ett bra svar. De vill ju att man ska sikta mot toppen här på företaget, det har de sagt många gånger.
“Jo”, svarade han osäkert. “Jo, det vore kanske trevligt.”
Jenny slog genast ilsket båda nävarna i skrivbordet. Sven hoppade till av rädsla.
“Och hur skulle du kunna bli chef här tror du?!” vrålade hon. “Genom att knulla dig upp?! Vill du knulla mig?! Det är det du vill, va?! Du står här och säger att du vill knulla mig?!”
“Nejnej!” svarade Sven förfärat. "Absolut inte! Inget sånt!”
Hans svar verkade få Jenny att lugna ner sig, i alla fall lite grann. Hon lutade sig tillbaka i stolen och antog en min som han inte riktigt kunde tyda. Såg hon besviken ut? Svarade han fel? Hon lade sedan åter armarna i kors och tittade distinkta på honom.
“Näha!” sade hon korthugget. “Vad vill du då? Vill du döda mig? Skulle du kunna mörda mig för att ta min plats?”
Sven flackade nervöst med blicken. Vad ville hon att han skulle säga?! Han tänkte åter på Anders. Han brukade vara så modig och sade alltid rätt saker. Han vågade alltid säga sånt som ingen annan vågar. Är det här ett test? Ville hon att han skulle vara mer som Anders? -
“Jo”, stammade han fram. “Jo, kanske det…alltså om ingen skulle upptäcka mig, så…”
Jenny lyfte händerna och med en triumferande min lät hon dem falla på skrivbordet.
“Jasså du”, sade hon med ett tonfall som tydde på att hon kommit på honom med att göra något fel.
Han blir alldeles kallsvettig. Vad det inte heller rätt? Vad skulle han sagt?! Det kändes som att vad han än säger så snärjde hon in honom i nåt ännu värre. Han funderade på vad han nu skulle göra?! Kanske om han fick samtalet att handla om någon annan, så att uppmärksamheten dras bort från honom.
“Johnny har hasch på jobbet!” ropade han, nästan i panik. “Han har alltid hasch i sin ryggsäck!”
Jenny stirrade på honom med en förintande blick. Han kände hur svetten rann längs ryggraden och ropade med ännu gällare röst:
“Och Simone är otrevlig mot kunderna! Jätteotrevlig faktiskt! Hon svär åt dom och driver med dom! Det är faktiskt sant!”
Jenny rörde inte en min. Hon satt vid skrivbordet med armarna i kors och fortsatte titta på honom med en blick som skulle kunna penetrera betong. Sven kände sig tillintetgjord. Han visste att han förlorat, att han inte kan reparera detta. Hela kroppen känns orkeslös och han började med sänkt huvud gå mot dörren. Innan han öppnar den vände han sig om. Kanske fanns det en sista chans att ställa allt till rätta. Han tittar Jenny i ögonen.
“Vill du gifta dig med mig?” frågar han henne.
Inget svar. Ingen reaktion. Hon bara fortsatte att titta på honom, och hela hennes uppenbarelse talade om hat och förakt. Sven böjde huvudet och lämnade kontoret.

Han satte mig framför datorn i det lilla båset och kände sig gråare och mer fyrkantig än någonsin. Som om han blivit ett med omgivningen. Som om Jenny slitit av de delar av honom som gjorde honom levande och bytt ut dem mot delar tillverkade för att matcha arbetsplatsen. Anders förde ett livligt samtal med en kund. Han skämtade och skrattade samtidigt som han lovade kunden att de gjorde allt de kunde för att öka hastigheten på hans bredband. Sven lutar sig mot honom och knackade honom på axeln.
“Anders”, viskade han.
Anders vände sig om. Han satte sin telefon på ljudlös och tittade frågande på Sven.
“Vill du gifta dig med mig?” frågade Sven.
“Nej”, svarade Anders.
“Okej, då vet jag.”,

Sven gick in på toaletten igen. Någon hade spolat ner hans bajskorv. Han tog fram flaskan för att dricka tårarna. Den var dock helt tom. Inte en enda droppe fanns kvar. Men det gjorde inget. Det skulle komma nya tårar ikväll.

 

[Beastslayer]

Domen på muren

I Oram hade människorna lärt sig att leva med kriget såsom man lever med en långvarig sjukdom: utan hopp om bot, men med vana nog att bära smärtan genom dagen.

Staden låg alltjämt vid foten av Asriel, det svarta berget, och dess murar stodo kvar där de alltid stått, slitna av vind, damm och år som ingen längre räknade. Huset utan eld höjde sig över taken såsom ett tomt vittnesbörd om en tid då människan ännu trodde att vaka och bön kunde hålla mörkret på avstånd. Men den tiden var förgången. Altarnas skålar voro fyllda av damm, och på marknaden såldes salt, bröd, järn och sorg med samma torra röster.

Kriget hade varat så länge att dess början redan fallit ur de flesta munnar.

Man sade att det först hade gällt gränser, sedan brunnar, sedan eder brutna av män vars ben sedan länge lågo under annan jord. Men sådant betydde föga nu. Det som återstod var änkorna, de enögda soldaterna, de tomma platserna vid borden och de unga män som sändes bort med vapen i händerna och kommo tillbaka antingen i lindor eller icke alls.

Över sådana döda kunde Oram ännu sörja.

Men den som återvände ensam från sina bröder väckte icke sorg. Han väckte hunger. Ty människorna, som länge burit förlusten såsom en sten mot bröstet, sökte alltid någon kropp att lägga skammen i. Och när Joram fördes tillbaka till staden med rep kring handlederna, sliten av damm och tystnad, togo de emot honom såsom man tar emot ett kärl ämnat att fyllas med allas vrede.

Det sades att han hade flytt.

Det sades att hans led hade hållit den södra kammen i tre dagar och att fienden på den fjärde morgonen kommit tät som rök över stenarna. Det sades att Joram då hade lämnat sin post och sprungit medan andra män ännu stodo kvar med sköldarna höjda. Det sades att porten föll därför att han vek undan. Det sades också att han, när han fångades bland saltmarkerna två dagar senare, försökte tala om vad han sett men att ingen vettig människa kunde finna sanning i hans ord.

Så fördes han upp på muren för att dö.

Det skedde i gryningen.

Himlen var blek över Oram, och nattens sista köld dröjde ännu i stenarna när vakterna ledde honom genom den östra porten och uppför den långa trappan mot murkrönet. Folket hade samlats tidigt. De stodo tätt, med mantlar om axlarna och ansikten vända mot höjden där straffet skulle verkställas. Några hade fört barn med sig. Några hade kommit därför att de förlorat söner i kriget och ville se att åtminstone en skuld fick kropp. Andra hade kommit därför att den som länge lever i brist till slut också börjar hungra efter dom.

Joram gick mellan vakterna utan motstånd.

Han bar ännu soldatens tunika, fast den var skuren, smutsad och stel av gammalt blod. Håret låg mörkt och ovårdat mot hans panna. Hans kinder voro insjunkna av natt och marsch, men hans steg voro stadiga. Endast i hans blick fanns något som störde dem som kommit för att se på honom. Det var inte trots. Inte bön heller. Snarare den tomma vaksamheten hos en människa som redan sett sin värsta syn och därefter funnit allt annat litet.

På muren väntade domaren, bödeln och stadens vaktkapten.

Domaren stod med rullen i händerna, tunn och rak i sin mörka dräkt. Vaktkaptenen bar rustning som ännu höll glans där lädret inte spruckit. Bödeln stod tyst vid sidan om stenen, med yxan lutad mot sin axel såsom om den vägde mindre än den gjorde. Ingen av dem mötte Jorams blick längre än nödvändigt.

Bakom dem bredde staden ut sig.

Taken lågo grå under morgonljuset. Huset utan eld stod mörkt och tomt. Och bortom allt detta höjde sig Asriel, det svarta berget, med sin gamla tyngd över Oram. Joram såg det och tänkte, utan glädje och utan tröst, att berget alltid tycktes veta mer än människorna under det.

Vakterna förde honom fram till stenen och ställde honom där, vänd mot folket.

Då läste domaren domen.

Hans röst var hög nog att nå de främsta leden, men den bar inte längre den kraft som gamla lagord en gång hade haft. Han läste om plikt övergiven, om post lämnad, om bröder utlämnade åt fiendens hand. Han läste om skam över staden, om exempel åt de levande, om död såsom den rättmätiga lön som tillföll den som övergav sin rad. Orden voro gamla och väl prövade. De hade uttalats över andra före Joram och skulle uttalas över andra igen, om Oram ännu stod kvar när nästa krig kom.

Folket lyssnade.

Några nickade. Några mumlade bifall. En kvinna i den främsta raden stod med båda händerna hårt knutna kring sin mantel, och hennes mun rörde sig tyst såsom om hon redan uttalade böner för slaget som skulle falla. En ung soldat, knappt skäggväxt, stod några steg bakom domaren och höll sig rakare än nödvändigt. Hans blick gick gång på gång till Jorams händer, sedan till yxan, sedan bort mot horisonten.

När domaren hade läst färdigt frågade han, såsom lagen krävde, om den dömde hade något att säga till sitt försvar.

Joram svarade inte genast.

Han lät blicken glida över människorna nedanför muren, över deras ansikten, deras hunger, deras trötthet, deras förtorkade behov av renhet. Han såg mödrar, handlare, vakter, tempeltjänare, pojkar som ännu inte kallats ut i fält. Han såg män som betalat för att deras söner skulle gå i lättare led, män som talat högt om ära men aldrig lämnat portarna själva, män som vägt bröd och vin med samma lugna händer som de sedan lyft i vrede över honom.

Sedan sade han:

”Jag såg något bakom dem.”

Det gick en rörelse genom folket, inte stor men tydlig nog. Någon fnös. Någon annan spottade mot stenarna nedanför muren. Domaren rynkade pannan såsom den som åter möter ett vansinne han redan förkastat.

”Du såg döden,” sade han. ”Såsom andra män sågo döden och ändå stodo kvar.”

Joram sänkte inte blicken.

”Nej,” sade han. ”Döden känner vi. Detta var något annat.”

Domaren gjorde tecken åt vakterna att tiga honom.

Men Joram hade redan talat färdigt. Han visste att ordens makt var slut där. Vad han hade försökt säga efter sin fångenskap hade mötts med samma ansikten: först misstro, sedan förakt, därefter den kalla lättnad som infinner sig när människan finner att hon slipper tro på det som skulle tvinga henne att ändra sitt liv.

Det han hade sett på den södra kammen bar icke människans rätta form.

Det hade inte stigit fram ur fiendens led såsom en krigare stiger fram. Det hade inte ropat, inte sprungit, inte burit vapen. Först hade han endast känt hur luften förändrades. Hur ljudet från järn och skrik blev tunt och avlägset, såsom om hela slagfältet plötsligt stod längre bort från världen än det nyss gjort. Sedan hade han sett, bakom fiendens täta sköldlinje, något som icke kunde nämnas såsom kropp och ändå vägde i blicken såsom kropp. En förtätning av mörker. En tyngd. Ett dröjande kring marken självt, såsom om världen på den platsen hade vikts in mot ett gammalt sår.

Han hade sett längre.

Och när han sett längre hade han förstått att det icke var tomhet.

Något stod där, eller dröjde där, utan att egentligen stå. Något som bar spåret av en helighet bruten före människors minne. Något vars närvaro gjorde männen omkring honom små såsom gräs inför eld. Han hade hört sina kamraters rop, sett deras munnar öppna sig, sett dem rusa fram och falla, men allt detta hade i det ögonblicket blivit underordnat den andra vissheten: att kriget inte längre var endast krig, att något äldre än hat och härnad hade vänt sitt ansikte mot dem.

Då flydde han.

Han hade inte flytt när de första pilarna föllo. Inte när sköldarna spruckit. Inte när blodet nått hans händer. Han hade flytt först när han sett vad som dröjde bakom fiendens led och förstått att människan ibland förs ända fram till sådant hon aldrig borde se.

Men detta hade ingen velat höra.

Domaren höjde handen.

”Må detta få ett slut,” sade han.

Bödeln trädde fram.

Joram stod stilla. Han bad inte. Han kastade sig inte på knä. Han gjorde inte ens det småaktiga försök till trots som många dömda gripa till när de redan förlorat allt annat. Endast hans blick lyftes ett ögonblick mot himlen, blek och tom över muren.

Det var då den första droppen föll.

Den träffade hans panna och gled långsamt ned över huden.

Några sågo det inte. Andra trodde först att det var svett. Men morgonen var kall, och Joram hade stått stilla länge. Sedan föll ännu en droppe, och ännu en, klara och rena såsom om de nyss formats i luft som inte tillhörde Oram.

Det regnade inte över muren.

Det regnade inte över staden.

Stenarna kring honom lågo torra. Bödelns hand var torr på skaftet. Domarens rulle förblev orörd. Men över Joram allena började Tårarna falla.

En viskning gick genom folket.

Först var den nästan lättad.

”Se,” sade någon. ”Himlen har märkt honom.”

”Ett tecken,” mumlade en annan.

Och i några få ögonblick trodde människorna att världen kommit för att bekräfta deras dom. De sågo de klara dropparna på hans ansikte och funno tröst i tanken att också det oförklarliga kunde ställas i tjänst hos deras vrede.

Men Tårarna föllo vidare.

De samlades i Jorams hår, löpte ned över hans kinder, fastnade ett ögonblick vid käklinjen och föllo sedan från honom till stenen. Han blinkade inte bort dem. Han stod endast där och tog emot dem, såsom om han redan kände deras tyngd.

Då började det förändras.

Kvinnan i den främsta raden, hon som hållit manteln så hårt kring sig, mötte hans blick. Först stelnade hon endast till. Sedan öppnade hon munnen som för att ropa något, men inget ljud kom. Hennes händer sjönko långsamt ned. I hennes ansikte gick det att se hur en annan bild än muren reste sig inom henne: en son som lämnat staden i hennes namn, en bön hon viskat om att någon annan måtte falla i hans ställe, den skamliga lättnaden när budet kommit att just hennes blod ännu levde. Hon tog ett steg tillbaka.

En av vakterna närmast Joram drog in andan häftigt som om han fått slag över bröstet. Hans blick hade glidit upp mot den dömdes ansikte bara för ett ögonblick, men nu tycktes han se något bakom murens stenar som ingen annan där kunde se. Hans hand började darra kring spjutet. Han såg framför sig en by han själv satt eld på under befälets order, en gammal man på knä, en dörr han sparkat in därför att andra män sett på. Han sänkte spjutet utan att märka det.

Domaren själv försökte tala vidare, men när hans ögon lyftes mot Joram brast rytmen i honom. Han såg kanske inte slagfältet såsom Joram sett det. Han såg inte den fasansfulla närvaron bakom fiendens led. Men han såg en ung man han en gång sänt i döden därför att stadens lag krävt siffror mer än sanning. Han såg underskriften han satt under ordern att hålla den södra kammen trots att förstärkning aldrig skulle komma. Han såg hur hans egen hand, torr och stadig, vägt andras liv mot ordningens sken. Rullen i hans händer prasslade till när fingrarna började skaka.

Bödeln stannade där han stod.

Han såg på Joram, på de klara dropparna över den dömdes ansikte, och något i hans blick gav vika. Ingen där kunde ha sagt vad just han såg. Kanske en yngre bror som aldrig kommit tillbaka. Kanske alla de nackar han fällt under årens gång. Kanske endast den nakna sanningen att hans arbete blivit lättare därför att andra lärt sig kalla hårdhet för rättvisa. Han lyfte yxan en handsbredd, sedan föll den åter ned mot stenen utan slag.

Folket började röra sig oroligt.

Inte såsom en hop som grips av panik, utan såsom ett fält av torrt gräs när en osynlig vind drar genom det. Här och där backade människor undan. Någon föll på knä. En ung soldat började gråta utan att förstå varför. En gammal handelsman vände bort ansiktet och pressade handen över munnen såsom om han plötsligt känt smaken av all den vinning han dragit ur kriget. Några ropade åt domaren att fortsätta, men deras röster saknade kraft, ty även de hörde hur ihåliga de lät.

Tårarna föllo alltjämt över Joram.

Han stod fortfarande bunden. Ingen glans kom över honom. Ingen helighet av det slag människan gärna föreställer sig vilade kring hans kropp. Han var ännu en trött soldat, utsliten, smutsig, märkt av rädsla och flykt. Men just därför blev synen värre. Ty det som föll över honom utvalde inte en rättfärdig. Det föll över en människa vars skuld var verklig och gjorde honom ändå till spegel för andras.

Joram talade inte.

Han visste nu att Tårarna inte hade kommit för att rädda honom. Inte heller för att rentvå honom. De hade kommit såsom de alltid kommo: icke för att göra världen lättare, utan för att öppna det som människor hållit tillslutet. Han såg det i deras ansikten. I kvinnan som redan börjat backa mot trappan. I domaren, som stod med rullen sänkt och läpparna grå. I vaktkaptenen, vars käkar arbetade hårt därför att han mindes den morgon då han skickat unga män mot den södra kammen fast han själv redan anat att något var fel i den dal fienden kom ur.

Då mötte vaktkaptenen Jorams blick.

Och han såg.

Inte allt. Inte sanningen i dess helhet. Men nog.

Han såg slagfältet såsom Joram hade sett det för ett ögonblick: männen i linje, fiendens sköldar, den grå himlen över stenarna. Och bakom detta såg han hur ljuset självt tycktes dra sig samman kring en plats där världen blivit tunn. Han såg den förtätade tyngden, det ordlösa dröjandet, märket efter något som icke hörde kriget till och ändå stod mitt i det. Synen varade inte längre än en inandning. Men när den var förbi hade allt blod lämnat hans ansikte.

Han tog ett steg bakåt.

Det var han som först bröt ordningen.

Ingen befallde honom att göra det. Ingen annan rörde honom. Men han steg undan från Joram, undan från stenen, undan från det arbete som skulle fullbordas, såsom om själva närheten till den dömde nu bar för mycket sanning för att uthärdas.

Detta såg folket.

Och när folket såg en befälhavare rygga, brast något i dem som länge hållit samman deras tro på domen. Rörelsen blev större. Någon grep sitt barn och drog det från muren. Någon annan vände sig om och började gå nedför trappan utan att be om ursäkt eller förklaring. Två kvinnor började ropa varandras namn, inte i vrede utan i skräck. Bödeln tog ett steg åt sidan och ställde yxan mot stenen såsom en man som plötsligt fann sitt redskap för tungt för handen.

Domaren försökte åter höja rullen.

Han öppnade munnen. Stängde den. Öppnade den igen.

Men de ord som lagen lagt i honom ville inte längre fram. Ty han visste, om än blott såsom en skugga i sitt inre, att allt som denna morgon uttalats över Joram redan rörde fler än den bundne. Och lagen, som gärna talar klart när skulden kan mätas och bindas vid en enda kropp, hade ingen röst kvar för sådant som nu reste sig över muren.

Så stod de alla stilla.

Joram, bunden vid stenen och våt av Tårarna. Bödeln med tomma händer. Domaren med den olästa slutraden fastnad i strupen. Folket, brutet mellan vrede och uppenbarelse. Och över dem den bleka himlen, likgiltig till utseendet men ändå låtande dessa klara droppar falla över en enda man.

Ingen gav tecken till slaget.

Ingen läste vidare.

Och när solen steg högre över Oram stod Joram ännu kvar på muren, medan de som kommit för att se honom dö långsamt gick därifrån såsom människor som i ett ögonblick sett sina egna namn skrivas bland de skyldiga.

De lämnade honom inte av nåd.

Inte heller av mod.

De lämnade honom därför att människan ibland hellre bär vidare en orättvisa än fullbordar en dom som skulle tvinga henne att se för mycket. Att döda honom då hade varit att erkänna att hans blick nått dem. Att skona honom öppet hade krävt en rättfärdighet de inte ägde. Så valde de den fega vägen mellan båda: upplösningen, tystnaden, reträtten.

Till sist stod endast några få kvar.

Den unge soldaten var en av dem. Han såg länge på Joram, sedan tog han ett steg fram och skar med fumlig hand av repet kring hans handleder. Han sade ingenting. Joram sade heller ingenting. Ord voro små mellan dem.

När repen föllo stod Joram först kvar där han varit, som om kroppen ännu väntade på slaget som inte kommit. Sedan förde han långsamt händerna till sitt ansikte. De kommo tillbaka våta.

Han såg ut över staden.

Människorna nere på torgen hade ännu inte förstått vad som skett på muren. Huset utan eld stod lika tomt som förut. Asriel låg mörkt bakom taken. Allt såg ut att vara såsom det varit. Och ändå visste Joram att något hade brutits denna morgon, om än endast i sprickor små nog att ännu döljas av dagens sysslor.

Kanske skulle de dagen därpå åter tala om honom såsom desertören. Kanske skulle domaren finna andra ord och andra vittnen. Kanske skulle vakterna söka honom igen innan natten föll. Oram förändrades inte hastigt. Städer göra sällan det, även när sanningen gått över deras murar.

Men de som varit där skulle minnas.

De skulle minnas hur Tårarna fallit över honom allena. Hur bödelns hand stannat. Hur deras egna bröst blivit tunga av sådant de länge lagt undan. Och när de sedan åter hörde krigets namn ropas över torgen skulle något i dem tveka, om så bara för en enda darrning mellan hjärtslagen.

Joram böjde inte knä.

Han tackade inte den unge soldaten. Han såg endast en sista gång mot den bleka himlen, såsom för att pröva om Tårarna ännu föllo. Men nu var luften stilla.

Sedan gick han.

Han gick ned från muren långsamt, stel i benen, med händerna fria och ansiktet ännu vått. Ingen hejdade honom. Ingen ropade hans namn. De få som mötte honom i trappan flyttade sig åt sidan utan att se upp. Så gick han ned genom porten och ut i Orams morgon, märkt men ej renad, skonad men ej frikänd, bärande ännu i sitt inre den syn som först drivit honom till flykt.

Bakom fiendens led hade han sett något som ingen rätt lag kunde döma och inget mänskligt mod kunde bära utan att spricka.

På muren hade Tårarna låtit andra ana skuggan av det.

Och fast ingen i Oram den dagen satte sanningen i ord, visste de som stått där att Jorams flykt inte ensam hade fötts ur feghet. Den hade också fötts ur syn.

Så gick han bort från muren medan solen steg över den slitna staden, och över honom vilade ännu känslan av att något gammalt och sönderslaget i världen en gång vänt sig mot honom på slagfältet och sedan åter rört vid Oram genom Tårarna.

Ingen visste vart han gick.

Ingen visste om han någonsin skulle lämna staden eller om Asriels skugga, som redan låg över hans liv, till sist skulle dra honom närmare det svarta berget där andra bördor vaktades i mörkret.

Men de som varit på muren den morgonen talade länge därefter lågt när Jorams namn nämndes.

Ty de hade kommit för att se en desertör dö.

Och de hade i stället fått se hur skulden rörde sig genom en stad som trott sig kunna lägga all sin synd i en enda människa.